Angst

Niemand sieht mir an,

wie verwirrt ich wirklich bin.

Ist alles nur Fassade,

schau mal genauer hin.

Und du glaubst ich bin stark,

und ich kenn den Weg.

Wird langsam gefährlicher.

Meine Mutter schaut immer zu auf meinen Arm.

Auf das rote Band, das ich trage.

Immer wieder dieser kritische böse Blick da drauf.

Ich hasse das. Ich hasse es wenn man ihn anschaut,

ich hasse es, wenn man ihn anfasst.

Heute hat mein Bruder beim Essen gefragt, was ich da gemacht hab.

Ein paar Schnitte hat man leicht gesehen.

"Dornenbusch", sag ich.

Er lacht.

"Haha du bist ein Emo!"

Ich lach nur mit.

Genau.

Auch die Amerikaner mit denen wir zurzeit abhängen.

Der eine schaut meinen Arm an.

"Was ist das?", fragt er auf englisch.

"Nichts", sag ich. Schau zu N. und merk, dass sie's auch gehört hat.

Ich lache.

"Kann ichs sehen?"

"Nö.", sag ich.

Tu meinen Arm unter den Tisch.

"Das ist schon was", sagt er und greift meinen Arm, will ihn hochziehen.

Ich kämpf dagegen, lach und sag "nein".

"Ich denk ich weiß schon was es ist.", meint er.

Ich lach weiter.

Lachen.

Einfach überspielen.